额角的一根青筋忽然跳起来，他按住额头，感觉血压升上了来。
他摸出药，干吃了两粒，“我见过那刀口，听说用了半米线才缝上。”
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长街上，他喉咙处陷紧的巨石跌落，跌至心底一个长了灰的角落。
他不再责怪，不再追悔，年龄让他明白，命运残忍，缘分也并不乐善好施，所有的事物都在自己的轨迹中被动运行。
生日之后，他决定出趟远门。
在那生活过八年的小镇，他有朋友，有爱人，有快乐的回忆和不堪回首的往事。
多年过去了，他该去问候问候它们了。
街道没有一条是他熟悉的。
他拄着拐杖，两个退休的政府人员陪同他，他们参与了这座城市的建设，画了很多稿纸，推倒很多墙，挖走很多白骨。
他们告诉他，城市公园七十年前是个集市。
他知道那个集市，每逢雨天，市场被浇成大泥坑，人们在污垢中讨价还价，牛脚陷进泥泞需要两个人帮它抬起来。
那些下雨天，天气变得阴郁，麻雀也不叫，人在街上走，无论再留意，也会踩进泥坑，也容易陷进爱情。
老城没变，保留了百年前的建筑风格，每天接待各种不同肤色的游客，他还认得一些，但东面林立的那片高楼，他已经辨不出它从前的样子。
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他走进一家书店，年轻书店老板继承了祖父的产业，包括接待客人的微笑和一对大小眼。
他们是朋友，在他被诬陷放火烧人时，他向法官保证过他的人品。
几天前，书店将一些旧书摆出来，重新标上价格。
旧书架的最顶端有本中文书，他取下书，随手乱翻了几页，发现里面夹着的一张纸，他又翻到封面，认出那一小段字——送给我们的朋友，马丁。
这是他的笔迹，用一支万宝龙墨水笔写下的。
他用一个很公道的价格买下书，并不因为是孤本就被敲了一笔。
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