马尔斯笑了笑，“命运的走向从不参考人的意志！”
他想了一会，眼里跃起一丝笃定，“近卫军长官的职位多半由皇帝的亲卫担任。
如果多米提乌斯将来即位，你自然就有了就和你的父亲一样的职务……”
不出意外地，罗德的眼角出现了愠怒的红色。
一种自前世就深埋的纠结在内心爆发，他缩起眉头，紧握剑柄的手骨如抓钩一样隆起。
“他不值得‘父亲’这个称呼……”
他口气危险地说，“你可以称呼他为泰勒斯。”
“很抱歉，我必须这么说！”
马尔斯罕见地固执起来，一向平和的他变得就象龟壳一样冥顽，“我没有多少寿命再提醒你这个事实了……”
他话音未落，就捂住嘴气喘起来，呼呼的气喘声就象炉灶生火用的风箱。
他就象一条快要干死的、开合着鱼鳃的鱼，指尖尽是不健康的绀紫色。
罗德闭了嘴，没有再出言不逊了。
奴隶走上前，手里端着一碗熬得黏乎乎的褐色药汁。
他扶着马尔斯，一勺勺喂他喝完。
马尔斯咽下最后一口苦涩的药，连鼻息都带着一股浓稠的苦味。
“我已经时日不多……”
他握住罗德的手，眼里有一丝迫切，“能答应我一件事吗……”
罗德毫不犹豫地点头。
马尔斯微笑起来，欣慰宛如涟漪般荡在他脸上。
“……还记得你父亲曾经留下的遗言吗？”
他费力地说，“他要你拿到他的金剑，然后再毁了它……”
一种复杂的情绪涌来。
罗德的呼吸停滞一下，面庞是被缠住似的压抑，象是被十字架上绑缠四肢的铁丝束缚到了。
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