“埃尔希德先生，您也会来参加么？”
“啊，如果没有事情的话，我大概会去的……那个邻居也会去吗？”
说到这里沙拉曼却有点难堪，“我给了他邀请函、但他还没有回复。”
埃尔希德说了什么，但是却被钟表敲响的十一下打断，中午来临，法国人需要休息。
“那么我先走了，埃尔希德先生，很感谢您。”
“不，没什么。”
关上门之前他看到的黑发人正在喃喃着什么。
“他不一定会出现吗？”
“太可惜了。”
莩兰乌多斯是被吵醒的。
没错，大老远就听得到某个熟悉的脚步声快速地踩在地上，肺部剧烈鼓动，可以想象从嘴和鼻子里冒出白色的水雾。
他知道沙拉曼是来找自己的，但是听声音他不会立刻来到门口，因此他需要打发这段时间，随手拿过拿过魔方，算得上唯一有印象的圣诞礼物。
他重复着弄乱、拼好、弄乱、拼好，似乎这就是生命的全部，因为他拼得再纯熟，他冰冷的手转动魔方的那一刻，他都觉得无比沉重，好似有使命感。
“咚咚咚——”
莩兰乌多斯希望沙拉曼能在敲门前学会调整呼吸，他不喜欢别人急促敲他门的声音，那种略微居高临下的催促态度让人不爽。
“咔嗒——”
门伴随着门轴转动的吱嘎声徐徐打开，黑暗里有一双金色的眼睛像是太阳一样照耀着，黑色的阳光直射沙拉曼的眼瞳，群青的青年斜靠在墙上，穿着淡薄的衬衫，一只手抱胸，另一只拿着魔方——已经20他自己活的其实并不长。
莩兰乌多斯知道自己活着的那个年代，歌舞戏剧还没有被新奇的业余生活取代，他穿着考究的套装，为了各种目的，主观或者客观，等候着妆扮半天的“佳丽”
，走进富丽堂皇或是科技风格的剧场，思考着怎么打开话题让对方的思路随自己的目的弯弯绕……还有他不情不愿准备的该死的笑话。
忘了多少找死的混蛋给他提意见让他有点幽默感。
但是现在，莩兰乌多斯却不知道该怎么着装了……嗯，很大程度上是因为在这几十年他都没有机会去看戏剧，当然，还有他自己对此表示没兴趣的原因在内。
如意有人问他，这几十年？是你死去的十年吗？他不会承认的，他选择否认，他告诉自己很多遍了：“你一直都在活着。”
他又对自己说了一遍，像极了中世纪威严的神权，教皇的左手握着权贵的圣杖，右手指向你的双唇，头顶的皇冠闪闪发亮。
他所说的，对那些信徒来说就是教条，就是权威——真可笑不是吗？莩兰乌多斯没有信仰。
那么他自己的催眠和暗示就是自己的真理。
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