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还有人加价吗（还有人加价吗（第22页）在侍者面前晃了晃。
侍者的腰瞬间弯了下去。
那弧度标准得像是用尺子量过。
“失礼了。”
大厅里并没有想象中的喧闹。
水晶吊灯的光线调得很暗。
男人们穿着燕尾服，端着香槟低声交谈。
女人们戴着半遮面的礼帽，珠宝在昏暗中熠熠生辉。
空气中弥漫着昂贵的雪茄味和陈年红酒的香气。
沈岩找了个角落的位置坐下。
这里没人认识他。
在这个欧洲老钱的圈子里，他这个东方来的新贵，就像是闯入天鹅群的野鸭。
格格不入。
但他不在乎，他是来狩猎的，不是来交朋友的。
“嘿，看那边。”
不远处传来几声低笑。
说的是英语，带着浓重的伦敦腔。
“那个亚洲人。”
“估计是哪家旅行团走丢的游客吧。”
“或者是来这里想淘点便宜货回去倒卖的倒爷。”
沈岩没回头。
抿了一口手里的苏打水。
系统光幕突然剧烈跳动了一下。
沈岩放下杯子。
目光穿过人群，锁定了前方的小展台。
一个穿着灰色马甲的老拍卖师走了上来。
手里拿着一把甚至有点掉漆的小木槌。
“各位。”
声音沙哑，却透着一股子傲慢。
“前面的开胃菜都尝过了。”
“接下来是第12号。”
两个侍者抬上来一个落满灰尘的木箱子。
箱子打开。
里面乱七八糟地堆着一堆发黄的纸张。
还有几根断裂的小提琴琴弦。
甚至还有一个干瘪的松香块。
“这是从家族老仓库里清理出来的。”
拍卖师随意地翻动了一下那些纸张。
“据说是沃格尔家族一位曾祖父年轻时在意大利游学带回来的。”
“没有署名。”
“没有鉴定证书。”
“就是一堆18世纪的废纸。”
台下响起了一阵低笑声。
“但是。”
拍卖师耸了耸肩。
“家主说了，这里的每一粒灰尘都有它的价格。”
“起拍价，五千欧元。”
没人举牌，这种东西，买回去连擦壁炉都嫌灰大。
对于这些讲究格调的收藏家来说。
买这玩意儿就是一种耻辱。
“五千。”
拍卖师环顾四周，似乎早就预料到了这个冷场。
“没有的话，就流拍……”
“五千。”
一个平静的声音在角落里响起。
不大。
却穿透了所有的窃窃私语。
所有的目光瞬间集中到了角落。
沈岩举着那块号牌。
面无表情。
“哦？”
拍卖师推了推眼镜，似乎才发现这里还有这么个人。
“那位……先生出价五千。”
“还有人加价吗？”
“六千。”
一个懒洋洋的声音从第一排传来。
沈岩顺着声音看过去。
是个金发碧眼的年轻人。
大概二十出头。
穿着一身酒红色的天鹅绒西装。
手里把玩着一个纯金的打火机。
那是卡尔·冯·施特劳斯。
刚才嘲笑沈岩的那群人里的核心。
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