克莱芒耸耸肩，“故事的结尾，也许。
要是吕卡已经不在人世，我想知道他死在什么时候，在哪里。
我想再去一次图尔，见一次妈妈。
我也想找到爸爸。
我不知道马赛尔被葬在什么地方，甚至不知道有没有人埋葬他。”
邓肯揉了揉鼻子：“要是你哪天回到这里来，总是可以过来喝一杯啤酒的。”
“免费吗？”
酒吧老板又发出了那种像水獭打喷嚏的笑声，“免费，但最多两杯，我不是开施粥棚的。”
“谢谢你。”
“你还会回来吗？”
“会的，要是我在巴黎找不到留下的理由。”
邓肯点了点头，看了一眼挂钟。
“我该走了。”
克莱芒站起来，提着吕卡的皮箱，“抱歉，害你一晚没睡。”
“不，坐下，至少让我给你做点早餐。”
早餐是煎蛋、烤吐司和煎得焦脆的培根。
第二壶咖啡煮出来了，克莱芒仍然往里面倒了太多的牛奶。
话题转向天气，还有巴黎人的常见早餐搭配。
对话渐渐干涸之后他们就这样坐着，喝着面前的咖啡。
克莱芒在天蒙蒙亮的时候踏出了酒吧，在马路对面停下，挥了挥手。
酒吧里的人影也冲他挥了挥手，拉下玻璃后面的小布帘。
旅客走向被灰色冻雾笼罩的码头，雾气的帷幕后面是海，再后面，便是旧世界流着血的海岸。
全文完
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